Сейчас я в том месте, которое когда-то было моим домом. Кровать, над ней светильник, календарь с Металликой за 2012 год, два пустых шкафа, сервант с книгами и всякими милыми безделушками, кресло, мой пустой стол, с набитыми до отказа ящиками, в которых лежат невероятно дорогие сердцу вещи, но которым есть место только в прошлом, и мамин комод, который она не взяла с собой в своё новое жилище.

Мне очень неуютно тут, и я даже не знаю, какое место считать своим домом. У мамы я вроде как в гостях, в Питере это всего лишь съёмная квартира, которую я арендую, а здесь…
Здесь пусто.
Где мой дом, саммер?

Одиночество - это болезнь.
Страх оставаться со своими мыслями наедине.

Мне она незнакома, но меня раздражает наблюдать, как жалко она выглядит.
Отсутсвие самодостаточности. Отсутствие мира внутри самого себя.

Слишком заметно в пьяных людях.

P.S.
Особенно, если это один из соседей

бля
кто тут кракена разбудил

Meh. Как обычно, в общем
Ну вас в задницу всех, я лучше и дальше побуду свиньёй, мне это неплохо удаётся

Тот момент когда столько всего хочется сказать, а берёшься написать и понимаешь, что сказать то и нечего. То нелепое чувство когда тебе переполняют мысли и эмоции, внутри они как шторм, накатывают, накрывают, а на выходе остаётся лишь пена, но желание изливать свои мысли сильнее меня, поэтому пишу что взбредёт в голову. Ищу новую работу, процесс как всегда болезненный, то вакансий нет, то не берут. С С как на американских горках катаемся, то вниз и к черту эти отношения, то вверх когда понимаешь что уже становится родным и близким. Резко холодает, и я опять впадаю в ту осеннюю пору когда фокус размывает и смотришь на мир сквозь свои предрассудки. Время то бежит, то спотыкается и стоит на месте, и я в месте с ним. Временами кажется что я постоянно где то не там сворачиваю и кружусь вокруг того что ищу но никак не нахожу. Так выпьем же какао за тех, у кого в жизни все хорошо и они счастливы.