Я сейчас пребываю в шумной изоляции от всего остального мира. Температура непомерно поднимается, а внутренние органы готовы расплавится под давлением внутреннего огня.
Кто я?
Что я такое?
Почему мои ощущения атрофировались с течением, кажется, тысячелетий?
Эмоции настолько разрушительны для внутренней гармонии, для уверенности в том, кто ты есть на самом деле - они враг твоей Самости.
К чему этот безликий повторяющийся фарс событий? Что он может показать нового для меня?
Так мало утверждений и так просто находить вызов в каждой фразе.
Ценность чего-то в моих глазах отражается мириадами звезд на извечном небе. Кто ты такой, что заглядываешь в меня столь наглым образом, опаляя руки и лицо этой бесконечной защитой богов и демонов?
Как же глупо… Как невыносимо больно.
Людское так неправильно, что они сами выдумали для себя эту поруку со всей этой псевдонаукой психологией. И пусть в меня швыряют камни, но как она объясняет то что нас окружает? А кто мы такие сами по себе без этого окружения… Просто повисшие в небытие мертвые души.
Сколь бы ни были обрывочны мысли эти, они все льются и льются, как нескончаемая река, поток которой столь же стремителен, насколько он спокоен и постоянен.
И поток этот самое жизнь.